Plus haut ils percent : marteaux piqueur sur du placo. Alors on perce, on creuse, on tombe. Alors on meurt. Comme ça, regard jeté vers le ciel, le suppliant d'enfin taper sur nos crânes trop froids. Le squelette explose, l'image exagère : les os sont en cristal, les miettes pleuvent sur le sol. On se fondrait sous le plâtre comme un tapis de cendre qui attendrait d'être soufflé.