Toutes ces seringues qui s'enfoncent droit dans mon corps : c'est pas un viol si c'est consentant. Dans ma tête on force semoule trop cuite qui déborde juste. Dans mes os de la sciure. Dans mes veines, je crois, du sable. Dans mes pompes de la boue qui s'accroche. Le bitume a été remplacé par du ciment, le ciment par de la terre, la terre par des sables mouvants. Paraît que faut pas bouger quand on s'enfonce, sinon on crève. Alors je fais ce que je sais faire de mieux, c'est à dire rien.