Tous les corps croisés sont mon père, et ce n'est pas un rêve. Des wagons entiers, des avions, des foules, des queues, des pipelines. Tous autant qu'ils sont. Tous fragments d'une seule météorite originelle éparpillée. Et si je me faufile suffisamment discrètement dans leurs dos uniques, pourrais-je au moins leur échapper ?