Écrit sur un coin de table, avant de l'oublier. Coup de tête partie III, un peu plus loin que cette page 8 qui depuis dix jours n'a pas avancé. Je préfère écrire en suivant la chronologie mais cet instant s'est présenté le premier, je respecte. J'ai pris note et construis premier jet cet ersatz de page. La montée vers les cimes, dans la troisième partie, est calqué sur le rythme de la chanson 505 des Arctic Monkeys. Ce passage là, ce passage précisément, correspondrait plutôt au zéro.

Trop de pas stoppés nets dans la poussière de l'effort. Mes Van's traînées par terre découpent un je sais pas quoi dans la pente fumée derrière. Silence-douleur trop dur à digérer, je respire ou j'essaye. Coup d'œil derrière l'épaule pour voir ce qui s'étend, le chemin parcouru. Silence lourd dans les mâchoires et yeux plissés : moi, je me dis, je me dis en voyant ça, je voulais juste, je voulais juste. Mais ma phrase, je sais pas pourquoi, devant la pente censée se trouver derrière, je la termine pas. Je la soulève juste et elle se laisse défaire comme si c'était, comme si c'était pas si important que|

Ma main, la gauche, fondue dans ma hanche comme si ça pouvait m'aider à me tenir, mon dos quatre-vingt-dix degrés contre mon ombre que je vois par terre avec le reste. Je vois aussi celles, découpées-brèves dans la poussière, des cimes portées au sol qu'on voit à peine et qu'on subit.

Je sens doucement le sang noir me descendre à la tête. Je me sens plus lourd, je constate, plus lourd qu'en bas des pistes, plus lourd que ces jours d'avant où le vide était plus fort. Je respire par saccade entre les décharges régulières de ma main, main droite, qui s'étendent depuis coudes, épaules et retombent par dessus clavicules et poumons jusqu'au ventre. Estomac déformé qui tremble sous la peau, d'autres aiguilles avalées se répandent par le nombril pour gagner plus haut jusqu'aux côtes et thorax. Je pourrais compter les lancés qui se croisent, je pourrais analyser la rencontre de ces deux couleurs vives et différentes mais je m'abstiens. Je reste là, plié en deux sous les décharges et aiguilles croisées, à attendre que ça passe ou que les jambes reprennent, d'elles-mêmes, l'ascension sous la poussière. Bientôt les décharges côté droit et anguilles sous l'estomac se rejoignent et projettent ensemble les mêmes vagues sous la peau. Chaque pulsation, du poignet jusqu'à la hanche provoque aiguë une pression qui lacère. Chaque pulsation me ramène à ma faim, mes manques. Je lève la tête quand mon œil se défait sous mon sang : je fais semblant de reprendre de fausses respirations. Le sommet est en vue, plus loin, plus haut, derrière les ombres et téléphériques mais qu'est-ce que ça peut faire ? C'est pas l'envers du décors que je pourrais trouver ici, je me dis. L'envers, l'envers, l'envers, toujours l'envers, que ce putain de mot à la|

L'envers du pire ou du reste, au mieux il me fera tomber plus vite, je me dis, mais sur le même versant, autre solstice, même matin. Nouveau silence. C'est comme ça, on n'y peut|

Cinq secondes de plus à y croire et à me le répéter et je dévale la pente et j'oublie le reste. Je compte un, deux, trois. Cinq secondes, c'est plus long quand on tient.

Comprendre quelle meilleure fin correspondrait le mieux pour la première partie de Coup de tête : quoi dire, quoi garder hors texte. Celle-ci déjà amputée de son dernier jour originel lors de la refonte au printemps dernier et l'écriture de la troisième version. A présent choisir précisément sur quels mots s'arrêter.

Ce chapitre se termine sèchement sur un fantasme avorté. On glisse ensuite du présent au futur anticipé, lorsque le narrateur s'adresse directement à Ajay, destinataire muet de l'ensemble du texte. Puis deux solutions possible : achever la page sur une supplication à Ajay à transformer ses fantasmes en réalité (Dis-moi juste qu'on est pas obligé et je te croirais. C'est tout ce que je demande.) ou bien compréhension tacite de la diversité des mondes (Peut-être que tout ce qu'on fait pas ou qu'on dit pas, en vrai ça se glisse vers un monde parallèle pour exister là-bas en décalé. Un monde juste à côté du nôtre, un monde dont j'aurais paumé la clé. ) ? Ou bien un mélange des deux (Peut-être que tout ce qu'on fait pas ou qu'on dit pas, en vrai ça se glisse vers un monde parallèle pour exister là-bas en décalé. Un monde juste à côté du nôtre, un monde dont j'aurais paumé la clé. Dis-moi que ce genre de trucs c'est possible, dis le moi juste et je te croirais. C'est tout ce que je te demande) ? A voir, suivant l'impression que l'on veut laisser ou pas, l'arrière goût qu'on veut fixer sous la langue du lecteur. Un arrière goût amère, résolument cruel pour le narrateur, la partie suivante, une fois l'ellipse enjambée, tranchant sec dans la continuité de la première intrigue.

Cette fin de première partie a déjà été réécrite de nombreuses fois. Souvent différente, mais toujours marquée par l'immense déception du narrateur a n'avoir pas pu se rapprocher des corps qu'il a brièvement frôlés. L'idée, c'est celle d'un échec cuisant qui le pousse (une nouvelle fois) à la fuite. L'idée, c'est encore de ne voir que ce qui n'existe pas pour finalement rater l'instant, l'instant réel où l'on aurait pu, où l'on aurait du pouvoir influencer l'écoulement naturel des choses. Cette fin de première partie, c'est un échec de plus de vivre dans son propre corps, et sa main, sa main droite, qui n'en finit pas de se défaire de lui, de le fuir à son tour.

Après deux ans et demi de travail sur ce texte c'est en tout trois versions différentes dont j'ai gardé la trace pour cette fin de chapitre (je ne parle pas de fin de première partie cette fois, puisque les premières versions comptaient un jour de plus avant de migrer vers la partie II). Le sens a évolué au fil des mois, des réécritures, et la recomposition progressive de ce passage dévoile un mouvement général intéressant : plus je réécris cet épisode, et plus je l'aiguise vis à vis du narrateur, moins je lui accorde ce qu'il souhaite obtenir, plus je le tourmente.

Et tout ça n’arrive pas qu’en moi.
Alors j’oublie tout de suite ma main, ma main droite.
Silence.
Et j’oublie tout le reste. (Version 0 et 1)

Et moi à un bon mètre de lui. Glacé dans la nuit Canicule.
Silence.
Et dans ma tête : rends-moi service, Nil, et pète moi le nez. Rends-moi service et étrangle-moi. Maintenant.
Silence.
Et ma main, ma main droite, solidement engluée entre mes reins.
Silence.
Et seul au milieu de la ville en ruines, ma peau sèche et mon œil mort, lentement je me rhabille. Et plus rien n'a de sens. (Version 2)

A la relecture de cette fin tracée pour la version 2, je me souviens d'avoir oublié la phrase rends-moi service et pète moi le nez, directement empruntée à l'album Favourite Worst Nightmare des Arctic Monkeys, phrase qui trouverait parfaitement sa place dans la version actuellement en cours d'écriture. Comme quoi ce genre de billet, malgré l'agencement chaotique des phrases qui n'ont peut-être pas beaucoup de sens pour ceux qui n'auraient pas mon texte sous le nez, m'est terriblement utile. Je peux prendre ce bon mètre de recul qui m'est indispensable. Voir qu'il n'y avait pas que du mauvais dans les étapes précédentes de l'écriture. Et comprendre que cette fin de première partie est bien fixée : Dis-moi que ce genre de trucs c'est possible, dis le moi juste et je te croirais. C'est tout ce que je te demande. Le reste n'a pas besoin d'être dit (bien au contraire).

Quand j'ai entendu ici ou là qu'Arctic Monkeys, c'était le groupe qui claque et qu'il fallait écouter sous peine de louper une révolution musicale à la White Stripes ou Libertines, j'ai allégrement pris la tangente et j'ai, pour le coup, loupé le phénomène (il faut dire que je n'aime ni les White Stripes, ni les Libertines). Une petite écoute de leur précédent album (dont j'ai déjà oublié le nom) m'aura suffi : je n'ai pas accroché et je n'ai pas cherché à accrocher. Quelle ne fut donc pas ma surprise lorsque, il y a une dizaine de jours environ, je me suis retrouver à triper (ouais, carrément, « triper ») sur le premier single de leur dernier album (le deuxième si j'ai bien compris) en live à Taratata et quelle ne fut pas ma surprise à l'écoute de ce Favourite Worst Nightmare : eh oui, j'ai aimé. Donc en fait, Arctic Monkeys, j'y connais pas grand chose, mais tant pis, je vais quand même disserter sur le sujet, le temps de cinq ou six milles signes, as usual...



Bon alors, partons d'entrée sur le single et piste inaugurale de l'album, j'ai nommé « Brianstorm » (attention : jeu de mot), puisque c'est bien celle-là qui m'a fait entrer dans l'esthétique arctique. Superbe morceau pop/rock de trois minutes, parfaitement calibré pour toucher les amateurs de sensations purement physiques, car cette chanson-là est sans doute ce que j'ai entendu de plus frénétique depuis longtemps (et pourtant, Dieu sait que ça ne veut pas dire grand chose, « frénétique », en musique). Car « Brainstorm » n'est pas seulement bruyante, elle est également superbement bien agencée, avec plusieurs tronçons successifs de furie musicale juvénile (la moyenne d'âge du groupe, c'est à peine plus de la vingtaine si les informations de Nagui sont correctes... sic...). Mais ce qui impressionne le plus, ce qui décalque véritablement la gueule quand on l'écoute à un volume bien boosté dans les couloirs de la fac c'est le génial jeu rythmique. Je ne connais pas le nom du batteur (pas plus que ceux des autres membres du groupe d'ailleurs) mais alors putain, on peut dire que ça fait son petit effet, le couplet uniquement accompagné de batterie, principalement. Bref, Favourite Worst Nightmare mérite d'être écouté, ne serait-ce qu'uniquement pour cette chanson.

Mais ça ne s'arrête pas là, ce serait trop facile. Car toutes les éloges que je viens d'annoncer pour « Brianstorm » valent pour la majorité des pistes de l'album. Ou, en tout cas, ces éloges valent pour toutes les pistes intéressantes de l'album.
C'est par exemple le cas de « Balaclava », servie par un super refrain instrumental et survitaminé. Là encore, la batterie est géniale (« jouissive » diraient les forumeurs adorateurs d'un japonais moustachu, private joke inside) et structure une chanson à la fois très pop et mélodique mais qui ne se prive pas de sortir de ses gonds et démonter un peu l'ambiance gentillette qu'elle dégage parfois. Idem pour « Teddy Picker », piste numéro 2 au débit entraînant et dont l'amputation finale révèle toute la richesse.



Avec « Do Me a Favor », on touche un genre certainement plus mélodique, on est probablement plus dans l'idée d'une chanson pop parfois un peu sirupeuse, mais le rythme est superbement mené, avec, encore une fois, une base rythmique très bonne (et probablement, parce que je n'y connais rien, très bien mixée). La chanson se met peu à peu en route, montant crescendo jusqu'aux premiers refrains aux paroles un peu gnan-gnan mais efficaces, le tout bien porté par la voix du chanteur un peu moins nasillarde que d'ordinaire. L'apogée finale, qui marque aussi celle du crescendo structurant, rejoint un peu celle de « Brianstorm » dans la puissance qu'elle dégage.
Avec « Old Yellow Bricks », on a une chanson très efficace, quoi que lorgnant certainement du côté des Libertines (ou les White Stripes, j'arrête pas de les confondre), mais peu importe, quel punch dans les couplets inauguraux et quelle batterie (encore) qui sonne parfois comme les rythmes techno-pop de With Teeth (mon album préféré de Nine Inch Nails – au passage, laissez-moi vous annoncer un billet sur le dernier album de NIN à venir pour tout bientôt !). Niveau rythmique, le must est quand même atteint avec « If You Were There, Beware », dont l'intro saccadée au possible donne une bonne idée de ce qu'est, par effet de miroir intéressant, la fin de la piste. Morceau le plus long de l'album, c'est aussi, pour moi, le plus travaillé. Avec une rythmique permanente quoique discrète, une montée progressive de la tension musicale, des directions souvent inattendues avec changement de rythmes et des ruptures mélodiques déconcertantes mais, là encore, qui se terminent sur une apogée finale sublime : tous les instruments utilisés ensemble pour exprimer une furie commune synthétisé par le martellement saccadé de la batterie. Waw, comme on dit. Le tout s'organise finalement en effet de miroir, orchestré par la double phrase centrale « If I'd have known then I wouldn't have said/ I wouldn't have said it if I would have known », centrale réplique, également, des paroles de la chanson. Ce morceau je vous le mets d'ailleurs volontiers en écoute libre dans la Oblue Radio, je vous encourage donc à l'écouter.

Très bon album, donc et très bonne surprise pour moi qui étais un peu récalcitrant à la base. Je suivrais donc volontiers l'évolution et les fluctuations à venir de ce groupe qui marque, dit-on, un tournant générationel (comme toujours), et je ne me priverai pas de réécouter leur précédente production, peut-être jetée à la corbeille trop rapidement...
Au passage, plutôt que de vous proposer le clip de « Brianstorm », voici la version live enregistrée pour Taratata. Pourquoi ? Et d'une parce que je ne suis pas fan du clip, et de deux parce que je préfère la version live à la version album. Enjoy !