Découverte de Starmania en différé de trente ans (mieux vaut tard). Dehors le soleil recouvre, et c'est plutôt fatigué d'être fatigué qui domine comme statut intérieur. Depuis l'écho des enceintes intégrées : Les adieux d'un sex symbol.

J'ai essayé de tout teindre en jaune, de truquer les couleurs de ce soir mais ça n'a rien donné...

...deux aubes de suite (six heures trente-trois moins dix, c'est l'aube) le brouillard se lève sur un ciel-hématome, et le temps de descendre et de traverser un bout d'Essonne derrière vitres-buées, le voir virer rose, devenu cieux-sashimi arrivé Paris, saturés crus au dessus de Beaubourg, derrière mon épaule ; tous les matins même heure, je croise ce regard errant perdu derrière moi, qui me tend le numéro actuel de Macadam (ce mois-ci Souchon en une), même posture, même tenue, même chapeau, juste devant les portes avant place Carrée (les Halles), et moi de le dépasser sans rien dire (je finis de reboutonner mon manteau et change de chanson, dernière avant le boulot), chaque jour il est là, le matin, à la même heure : je me dis que chaque jour prendre une photo de lui, même distance, même angle, la masse de corps autour qui varie, la une de Macadam qui tourne selon les mois, son visage toujours le même, le même regard, je me dis que chaque jour prendre une photo de lui, oui, comme ça, ça aurait du sens, genre 17h34 à l'envers, avec inclus Macadam et chapeau ; aujourd'hui une voix dans le combiné-casque qui dit : le produit machin, y a marqué sur le site que c'est en rupture, vous en avez encore ? lui répondre que non, puis : ça veut dire que y en a plus ? voilà c'est ça, et : donc on peut pas commander ? tout à fait, tout à fait, et enfin : alors ça veut dire que je peux pas les avoir ? ; puis la voix d'un sourd, à qui il faut répéter plusieurs fois que c'est bien les prix TTC, TTC, les prix TTC, oui, tous les prix affichés sur le site sont en TTC, TTC, voilà voilà TTC, puis lui qui répond un : quittez pas, je vous amplifie, sans plus de succès dans l'échange ; je m'amuse avec le calendrier du blog : s'arranger pour que les jours colorés par les liens (jours où l'on poste) suivent toujours le même rythme, à savoir : trois jours postés, un jour repos, trois jours postés, un jour repos, trois jours postés, un jour repos, et ainsi de suite, pour des enchaînements dissonants visuellement et une carotte pour me forcer à écrire ; je m'amuse avec la chronologie du blog, billet de demain écrit la veille, donc aujourd'hui, entre deux heures de téléphone décroché et de commande reçue, son titre : autonomie de la fiction, ou comment comprendre comment fonctionne la fiction courte une bonne fois pour toute à la fin, rapport aux trucs qui me traversent la tête quand je m'endors ou bien quand je change de trottoir, le matin, pour éviter le verglas, entre hématome et sashimi, B.B. dans les gencives, et Novembre toute l'année par dessus le reste : le ciel est blanc, le ciel est blanc, cassé, etc...

Pendant la traversée, passée l'alerte rouge d'hier, un œil malgré tout sur les cieux fuyants. You've been flirting again monte doucement sous les écouteurs et mon voisin de droite s'endort. Je vois mon reflet doubler le soleil flou du fond. Björk, donc.

Il n'est pas toujours question de soleils couchants ou de lunes. Des fois blancs et fixes et secs dans l'air du ciel. J'ai rêvé ces trucs la nuit entre le 16 et le 17. (En silence cette fois.)

Ils sont entre cinq et dix dans l’espace confiné d’une caravane toute en longueur. Les uns et les autres dispersés entre les roues, affalés sur les sièges, canapés ou à même le sol. L’un d’entre eux allume la télévision minuscule qui pend dans un angle, côté droit quand on rentre, écran noir et blanc de la taille d’une feuille A4. La réception est mauvaise, les images arrivent brouillées, trop pour être lisibles. Un signal crépite, la télévision s’éteint. Putain, l’un d’entre eux dit à l’autre, il y a un détecteur de mouvements attaché au fil d’antenne, si quelqu’un essaye de l’allumer, il appelle directement le portable du propriétaire et lui donne notre signalement et notre localisation ! Comme si c’était une évidence. Et les cinq ou dix corps, tous des hommes, d’évacuer la caravane en quatrième vitesse. Ils montent dans la Cadillac décapotable garée dans la boue et décampent.

Dans la Cadillac à tombeau ouvert. Il faut qu’ils croient qu’on est mort, lance l’un, le conducteur peut-être, aux autres étalés à l’arrière, alors il fonce sur une route de forêt ponctuée d’arbres. Bientôt, la Cadillac ripe contre les écorces autour et s’écrase contre un tronc trop gras qui dépasse du talus. Wouhou, ils gueulent ensemble pendant que la tôle se déchire sans bruit, casse instantanée du pare-chocs et pare-brise en un souffle.

Il faut qu’on disparaisse, dit l’un, l’ex-conducteur sans doute, alors on doit se débarrasser de nos fringues, il peut y avoir des émetteurs dans les fibres. Alors ils se défont de leurs vêtements ensemble qu’ils brûlent sur le sol boueux entre les arbres. Le reste des vêtements sera enterré ici, dit-il, alors ils creusent des trous de deux ou trois pelletées et ensevelissent les restes cramés de leurs chemises sous la terre noire. Puis la dizaine de corps, nus à présent, descendent le talus et marchent le long de la pente. Ils débouchent sur une prairie verte-beige au vent léger contre l’herbe. Personne autour. C’est bon, dit-il, maintenant ne reste plus qu’à. Et un point blanc dans le ciel le coupe dans son élan. Voilà, dit-il, il va nous dire quoi faire à présent, où aller, comment. Un deuxième point blanc se détache du premier qui continue sa course, traçant sa voie blanche traînée dans le ciel bleu. Il est au courant, dit-il, il va nous aider depuis l’avion. Regardez c’est ce deuxième point. Il vient de nous lancer nos directives dans un bloc d’urine congelée depuis les toilettes de l’avion et le bloc va atterrir pile sur nous, je le sais, ça arrive, je l’ai lu dans un roman de David Lodge, tout ira bien maintenant, on est sauvé.

L'un demande comment au juste on est censé récupérer les instructions si c'est pris dans le bloc de glace ? Effectivement : le bloc d'urine bleue enfoncée au quart dans la boue verte. Pris au cœur de la glace WC, un bout de papier plié en quatre. Sans doute ça. Un autre regarde les autres et répète : comment ? Alors sans se concerter les cinq ou dix dégainent leurs braguettes fictives et ils pissent en chœur tout contre le bloc gelé pris par la boue et le vent souffle à ras sur leur farandole de culs nus.

Si je lance ma petite entreprise d'écriveurs de rêve (client, tu me résumes ton rêve en quelques étapes importantes et moi je te le transforme en nouvelle digne à lire, juste pour toi), entre 20 et 50 euros le rêve (ça paraît honnête), qui qui serait intéressé ?

Avant-hier, quelque part aux alentours de Laval je crois, et l'instant où l'on pose la voiture et les bras, le ciel qui s'étire et qui une fois l'objectif noirci glisse derrière les panneaux et les branches. C'est le ciel qu'on fuit, le couché de soleil de 22h30, pendant qu'on regagne la nuit et l'écho des murs vides, le silence dilaté.

Ciel zébré cette fois et froid jusque dans les échos de l'air autour. Comme si pour une raison qui m'échapperait, la surface de mon œil, de mon objectif, de mon navigateur, s'était laissée rayer. Au centre, dans l'axe, le vertige d'une percée quelconque puisque absente à présent. Cieux qui coulent sur mes fenêtres, jamais deux jours de suite ne reparaissent avec la même gueule...

Summertime parce que je l'écoutais alors (c'était en début de semaine je crois). Deux versions parce qu'entre temps j'ai commencé à écouter ailleurs. Au choix. Gershwin se trouve quelque part par là-bas (à gauche).