Description comme exercice anatomique. Marcelo comme modèle.

C'est une épaule de la main tendue, elle plonge dans la continuité du bras, remonte le long de l'humérus et se fond dans la ligne éminemment verticale qu'elle imprime à son mouvement. Une épaule de la main tendue.

Lorsqu'elle se replie, c'est pour ramener le bras vers le corps. N'importe quel corps. C'est un mouvement qui protège. Qui ne s'écarte pas. N' abducte pas. Un mouvement qui embrasse.

La peau se décolore à mesure qu'elle glisse le long de l'acromion puis s'enroule tout contre le tubercule majeur de l'humérus. La peau n'est pas épaisse, pourtant l'os ne ressort pas à travers. Il n'émerge pas. Il ne découpe pas la chair ouverte. Il soutient en silence le muscle deltoïde qui s'emballe par dessus, le maintient serré-rigide sous lui. Sec. Droit.

La veine céphalique sous-jacente cisèle la clavicule, le masque est léger, il s'applique par dessus la peau, on peut la sentir battre quand son sang brusquement s'anime. En plein effort.

Vus de près, les tubercules de l'humérus un peu rêches, la ciselure est nette, elle tranche dans le vide et la peau sous ces écarts se dérobe. Pourtant aucune main ne s'est jamais dérobée contre eux. L'épaule de Marcelo accueille, on y logerait des crânes entre le renfoncement sous l'acromion et le grand pectoral. Pourtant l'épaule de Marcelo s'écarte, elle glisse entre les mouvements succincts du reste du corps. Elle s'écarte. Disparaît au loin. Sa main tendue n'est plus qu'un mirage de plus dans le flou ambiant de son existence quotidienne. Marcelo est un mythe, son épaule roule sur l'air qui la berce en même temps que la décharge de ses pas – elle remonte depuis l'impulsion du gros orteil jusqu'au déhanché du bassin, puis le soulèvement saccadé de ses côtes et de son thorax qu'aspire sa respiration, et enfin la double virgule de ses deux bras qui tracent des sillons parallèles quoique impalpable à l'oeil autour de son buste – avant de se recroqueviller dans l'espace infime qu'on ne voit pas, peut-être parce que justement aucun crâne ne s'est jamais logé entre le renfoncement sous l'acromion et le grand pectoral. Marcelo se défile encore, il est là, à suivre la courbe des rails, il marche sur les blochets en béton, un pied par dessus, un pied entre, dans les interstices bourrés de caillasse et d'argile, son épaule érode ce relief silencieux qui le traverse en contre jour. Il fuit, en avance sur mes pas.

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Ajout du 8 juin 2008 ; variante écrite pour un concours JE

ta main sur mon épaule m'a comme
tiré vers l'arrière
tes doigts sur mes artères
mon sang sous ton pouls
ma gueule brisée en deux
mon regard dans la tienne

mon sang sous ton pouls
mon cul dans les gravats
on entendait tu sais
les lignes à haute tension
défiler par dessus

ma gueule brisée en deux
prise entre les blochets
les rails on les sentait
vibrer sous nos veines

ta main sur mon épaule Marcelo je la
hais je l'adore
ta main sur mon épaule s'imprime
à son revers
à mon insu

tes doigts sur mes artères
le sang pressé-serré dis moi
que tu l'écoutes
tes doigts absent-présent
en incomplète
urgence.

ta main sur mon épaule connard
un souvenir de trop
ta ligne de fuite en friche
floutée par l'horizon

j'attends le train qui bat
j'attends le train qui traîne

Je n'écris pas. Ochracé terminé depuis plus d'une semaine, Scapulaire en pleine impasse, Coup de tête au repos : je n'écris pas. Impossible de prévoir quoi que ce soit niveau écriture tant que je ne saurais pas de quoi mon quotidien sera fait dans les prochaines semaines à venir. Je fonctionne comme ça. Ne fonctionne pas, en l'occurrence. Et comme je n'écris pas, peut-être pour combler un vide, peut-être pour occuper mes doigts lâchés par habitude sur le clavier, j'archive. J'archive tout.

Je dis j'archive, je devrais dire je numérise. Tout. J'ai récupéré, rassemblé, réunis, tous ces carnets, ces lettres, ces mails, ces peu-importe-ce-que-ça-peut-être. Juste : des traces écrites de ces dernières années. Des mots inscrits comme ça, des fois par hasard, des fois par ennuis. Des conversations écrites sur nos feuilles de lycée. Des engueulades par phrases interposées. Des résidus. Des phrases-témoins. Et tous ces trucs, je les empile, je les classe, je les compile. Je les tape. Numérise. Archive. Voilà ce que je fais depuis ces derniers jours.
Tout est compilé dans le dossier « Journal » qui trône / qui traîne sur mon disque dur. De 1998 à aujourd'hui, dix ans de prise de notes. Parfois incomplètes, parfois idiotes. Souvent lacunaires. Et même : j'aurais pu remonter plus loin, si tous les cahiers, les notes, les feuilles, si tout était encore en ma possession. Le nombre de trucs que j'ai égaré, perdu, oublié, le nombre de trucs que j'ai moi-même détruit sûrement, le nombre de trucs que d'autres personnes ont gardé ; j'aurais du faire des doubles de toutes les lettres que j'ai envoyé. J'aurais du. Mais j'ai pas. Donc tant pis.



Archiver-numériser, ça n'a pas vraiment de but en soi. Peut-être pour pouvoir ensuite se permettre de négliger ces notes/textes/lettres/conversations sur support papier. Mais même pas. Je me vois mal tout balancer, quand même. Simplement, sans doute, bâtir un dossier où tout est réuni. Comme si c'était par ce biais là que ma vie pouvait se matérialiser. Rendre ces dernières années concrètes, matérialisées. Être productif en permanence, voilà mon obsession. Parce que vivre les trucs, ça ne suffit pas si derrière ça ne se cristallise pas ailleurs. Dans ce dossier là.
Le Journal comme squelette de ma mémoire, aussi. Parce que les évènements importants, je les zappe avec une facilité alarmante, parce que je ne me souviens que des détails, que des trucs pas importants. Squelette de ma mémoire mais je ne suis pas dupe pour autant : au moins aussi mensonger que n'importe quoi d'autre.

Dans le tas de souvenirs, des bribes importantes. Des réalités qui transparaissent depuis des tournures de phrase maladroites, des mots isolés, des silences. Surtout des silences. Toutes ces vérités dans tout ce que je ne dis pas, dans tout ce que je contourne, habilement ou non d'ailleurs. Tout ce que je ne nomme pas. Tout ce que je travestis dans l'orthographe, par hasard ou par jeu. (C. pas une fois je l'ai écris correctement)
Dans ce tas de souvenirs, la genèse de mon projet de laboratoire internet, c'est sûr (voir Désordre de Philippe De Jonckheere, énorme révélation). J'ai déjà trouvé le nom. Je fais des essais. Je sais comment ça va s'articuler. Je sais que ce sera privé. Je connais le mot de passe. Je ne sais pas encore comment organiser le jeu de pistes en revanche. On verra. 17h34, le projet, ça fait aussi partie de ce même élan. C'est la même chose.
Dans le tas de souvenirs, il y a aussi tous ceux que j'ai croisé, ou juste effleuré, même, ils y ont laissé leur empreintes. Malgré tout, à la lecture de ces notes beaucoup trop parcellaires à mon goût : le regret de n'avoir pas tout écrit en permanence. Toutes les idées, toutes les pensées, tous les actes. Tout. Pour réellement pouvoir tout archiver. Pour réellement pouvoir bâtir un dossier cohérent. En attendant, je comble les énormes vides avec ces bribes rachitiques, bribes de phrases, bribes de mots, bribes d'instant. Mes notes, radicalement imparfaites, éternellement incomplètes. Le Journal, éponge de tout ce qui est un jour passé par la lettre, squelette émietté de ma mémoire qui, elle, s'en fout.