Et j'ai pas la réponse, pour ça que j'y joindrai pas de point d'interrogation. En bloguant j'ai jamais l'impression d'en écrire un, de Journal, même si j'ai toujours l'impression d'en écrire un. En bricolant Spip pour la plateforme qui sera amenée à avaler Omega Blue dans quelques mois tout est Journal, tout est fragment de Journal, rien n'est Journal.

Exemple : j'ai toujours du mal à poser première phrase dans mes fichiers, pas parce que je sais qu'ils seront lus dans l'instant (c'est pas forcément le cas), mais parce que j'ignore comment entrer dans une entrée Journal. Des fois je me dis : et si c'était pas vraiment écrire Journal qu'écrire comme ça. Je cogite deux minutes puis j'arrête de cogiter : j'écris mon truc et puis voilà.

Des fois je prends aussi tous les journaux dispos à portée de main et je vérifie : comment eux font pour entrer dans leurs fragments ? Je sélectionne au hasard des pages traversées par le doigt un échantillonnage de fragements attrapés, liste exhaustive et étude comparée de quoi commence quoi et surtout comment. Je note la première phrase, ou les deux premières en fonction des cas, après c'est déjà plus le début. L'une de ces études, si elle existait réellement, pourrait poser le résultat suivant :

Since I left writing here, I have had days of almost perfect health, days of illness too, and days when the Mood assailed me. (Larbaud) / Rêvé, dans la nuit, des tranchées durant la première guerre mondiale. (Jünger) / Conférence d'une certaine Mme Ch. sur Musset. Habitude qu'ont les femmes juives de faire claquer leur langue. (Kafka) / Ce n'est pas l'inconscient qui a surchargé mon livre de ce trop que je m'efforce d'éliminer. (Bauchau) / In the morning the conditions were unaltered. Went for a ski run before breakfast. (Capitaine Scott) / Mon fils Nathan. Mon coeur se serre souvent quand je pense à Nathan, mon petit garçon. (De Jonckheere) / Ma belle-soeur a appelé dans la matinée, elle est à New-York. Elle veut me vendre un vibromasseur à 90 dollars parce qu'elle en a acheté trois et qu'elle ne se sert pas de tous. (Warhol) / Je rentre at home par le 13 heures 44. Je scrute : pas trace de Gérard Longuet, ni même d'un obscur conseiller général de canton rural. (Didion) / Rouges et Blancs [de Milklós Kancsó] : nudité, rituel du déshabillage, extrême audace de scène du baiser « rouge » ↔ infirmière, indifférence atroce où surgissent quelques actes cruels (« rouges » jetés à l'eau et pieutés avec gaffe pointue), épopée nouvelle, temps étiré, syncopes, symbolisme des regards. (Guyotat) / Aujourd'hui, c'est l'anniversaire de Trafalgar, et hier fut le jour mémorable de la publication de Nuit et Jour ; mes six exemplaires me sont parvenus ce matin, et il en est déjà reparti cinq, de sorte que j'imagine cinq becs d'amis plantés déjà dedans. (Woolf) / Emotion. L’émotion vécue, impact ou contrecoup, est sans mots. (Emaz)

Voilà les données brutes, à suivre pour analyse ?

Le Tombeau suite et fin, même si pas réellement. Fuite, hostie et napalm.

Kment prend Giauhare à la taille ; la fille lui caresse son sexe durci, ils traversent les nefs dévastées, les serpent se jettent sur les jambes de Kment ; le garçon, Giauhare renversée dans ses bras, saute dans les herbes sèches. La mer déborde ; la pluie sur les montagnes brûlées, déchirées, napalmées, gonfle les sources, emporte les familles des villages empuantis, roule dans les rues les cadavres d'enfants que leurs mères nourrissaient avec du crottin, roule et lave les cadavres mutilés des enfants d'Elö, éclabousse, comme le feu, sur la forge des galets, crépite sur les tôles noircies ; sur les plages, creuse le sable, roule les écorces, les os, les cordes, crible la mer, s'enflamme au ressac.
Kment court dans la haute ville, ses pieds nus s'enfoncent dans la boue sanglante qui sort des villas pillées, des jardins éventrés, il serre Giauhare dans ses bras, la main de la fille couvre son front ; une porte bat sous le dôme de la cathédrale, Kment y plonge : un jeune diacre échappé au massacre, prie, la tête entre ses mains, agenouillé sur un petit banc ; Kment traverse la crypte, il monte jusqu'à l'autel, le jeune diacre lève les yeux, Kment ouvre le tabernacle d'une main, l'autre retenant Giauhare renversée, les seins découverts et la robe enfoncée, ruisselante, entre les cuisses ; Kment, les reins cambrés, serre le ciboire dans son poing, il l'ouvre, il prend deux grandes hosties, il en mange une, l'autre, il l'enfonce entre les lèvres de Giauhare ; le jeune diacre recule vers le fond de la crypte ; Kment prend deux autres hosties, en met une dans la poche de sa chemise, l'autre, sous la robe de Giauhare, entre les cuisses ; puis, il redescend, Giauhare, réveillée, mâche l'hostie ; Kment sort, court sous la pluie, il avale l'hostie, il court jusqu'à Titov Veles, s'écroule au pied de la roche des esclaves, couche Giauhare sur l'herbe ruisselante et glacée, se couche sur elle, souffle sur son visage, Giauhare caresse les tempes de Kment :
- Un enfant bouge en moi depuis ce matin : Touche. C'est le dernier né du monde, et c'est un rat qui l'a fait.

Pierre Guyotat, Tombeau pour cinq cent mille soldats, L'imaginaire, P.482.

C'est un passage qui illustre parfaitement l'esthétique Guyotat, du moins dans Tombeau pour cinq cent milles soldats, qui est abyssal. Ici les corps débités ne pullulent pas comme ils pourraient mais crépitent. Font irruption des soldats anonymes et floutés qui déversent littéralement sur leur monde des montagnes d'excréments. Une fois que l'environnement repose enfoui sous des tonnes de merde, la narration, qui n'est ni focalisée ni temporalisée, installe une beauté de cinéma, un corps qui fume au cœur de la scène. La langue y est impeccable et insupportable aussi : énumération habituelle de calvaires quotidiens. On n'est pas encore dans l'enfer d'Eden Eden Eden mais c'est pas loin.

A l'aube une jeep roule avec une remorque, dans les eucalyptus, s'arrête devant le tas d'ordures, trois soldats sautent de la jeep, détachant la remorque. Sur le tas frémissant, vibrant déjà sous le soleil cru, deux corps : les deux enfants qui se battaient la nuit, l'un étranglé, l'autre le corps lacéré, les plaies noires, couvertes de mouches brillantes. Les soldats blêmissent, baissent les yeux, se tournent l'un vers l'autre, hésitent, la gorge battante ; puis ils renversent la remorque, la boue fétide, rose et verte, se répand sur les deux corps que l'aube a lavé. Les soldats crachent, ils chassent les mouches avec leurs mains. A midi, une jeep (et une remorque) roule sur le sable, pénètre dans l'eau. Des enfants se baignent en contrebas. Les soldats montent dans la remorque où sont deux tonneaux d'excréments et les font basculer sur l'eau..
- Arrêtez, il y a des gamins qui se baignent.
- Ils s'en foutent, sale race, dégueulasse, dégueulasse. Ils ne se torchent même pas le cul. Vas-y, verse la merde. De toute façon, ils sentent toujours mauvais, ces putains. Les soldats renversent les tonneaux. Les excréments éclaboussent l'eau blanche, formant une ombre sur l'eau qui descend vers les enfants, les enveloppe et salit leurs épaules ; ils nagent vers la rive, suffoquant, vomissant dans l'eau tiède. Ils sortent de l'eau et se traînent sur le sable comme des rats. Les soldats remontent les tonneaux avec des chaînes. Au camp, ils les remettent sous les fosses d'aisance, leurs souliers collant à la boue noire grouillante de vers ; un moment enivrés, puis les voici dressés dans le soleil, éblouis, les reins brisés, ils essuient leurs mains à leurs hanches, la toile du treillis, brûlante, se froisse avec un bruit sec, puis marchent lourds vers les tentes ; au-devant sont les tables couvertes de morceaux de viande noire, de bave et de mousse de bière ; les soldats, d'une main lasse prennent des morceaux, les mangent, frottant leurs mains l'une contre l'autre, se glissent sous les tentes, se laissent tomber sur leurs paillasses, sur le dos, les jambes écartées, leurs mains luisantes enfoncées dans le ceinturon, dont la pointe étincelle comme un dard, dans l'ombre du feu, la vapeur du soleil et la vibration des corps..
Dans la cave, les femmes assoupies, remuent un bras, un pied ; la poussière du charbon, mêlée de sperme, de sueur et de bave séchée, coule sur la peau indifférente et glacée dans les rayons ; le jeune garçon, debout, une jambe repliée contre le mur, fume, immobile, la main à sa ceinture..
Dans les sous-bois, au dessus des tentes, le passage lent et obstiné d'un insecte, déclenche au cœur des feuillages calcinés, l'écoulement et la chute du sable et de la cendre. .
.

Pierre Guyotat, Tombeau pour cinq cent mille soldats, L'imaginaire, P.189-190.

Suite chronique.

elle est là, elle, sa tête trop large où l'on se perd, et son visage fouetté à l'intérieur, son pif comme un mur porteur et ses yeux collés ensemble et elle déplie ses grands bras, fringues moulées au cul puis sous le nombril déversé un anneau de chair qui se répand par vagues, ondule sur qui le frôle, morceaux caillés, grumeaux de peau à la surface prêts à éclore, et par devant, trainées lames et vergetures qui lui cisèlent jusqu'au thorax immergé sous la couenne

et il est là, lui, sa tête-silhouette banale, plantée sur un coude découpé et resoudé à la cire et qui fait des boucles et des rejets de peau sous l'os, et qui remonte, empiète sur le biceps et coule encore plus bas et disparaît dans l'ombre sous l'aisselle

le voilà l'homme qui possède à lui seul tout un arrondissement : grosses lunettes de soleil, chemise surf jaune fluo, pantacourt sur tongues fines...

crâne rasé de ceux qui se percent le sternum et autour : le genou gauche déboité, la démarche et l'œil mauvais excitent les passantes et leurs langues déroulées

les yeux cachés derrière ses Ray-ban 3211, casquette cubaine posée sur le haut du crâne il attend derrière sa vitre sans teint les regards qui le scrutent : enfilé sa veste de costume sur t-shirt Nike Air Max sans les bras : sa langue une seconde entre deux lèvres et sourire : violera plus tard tout corps qui osera l'approcher dans l'ombre du prochain chiotte de gare routière & pissotière clandestine : dans la crasse ses Ray-Ban 3211 toujours devant les yeux

il aimerait voir couler l'air qui l'entoure : les mouvements, courants, déplacements une seconde colorés bleu de méthylène

Le marque-page improvisé des Carnets de bord de Guyotat s'est renversé, face contre moi, les inscriptions tapées à l'encre sur le ticket ont défilées comme des lignes de codes incohérentes. Suffit de décoder la chose pour revenir en arrière : mon marque-page improvisé est un ticket de tram marqué 2008 d'il y a un an au Mans.

Sur la colonne de gauche la date. Ensuite l'heure. Sur les colonnes de droite peu importe. Reprise des dates et horaires : savoir du coup que tel jour est un vendredi (aller 8h, retour 12h, puis nouveau voyage 15h : entre temps meubler les heures, manger et lire au jardin des plantes), que le suivant est un lundi (aller 12h, retour 16h). Par déduction deviner le jeudi. Puis la boucle s'emballe à nouveau, c'est le même schéma qui se développe, dans la limite forcée des dix voyages obligatoires.


Je me suis fait la réflexion il y a quelques semaines : déjà un an que j'enseignais-misère au collège Prévost du Mans. Bientôt nous rattraperons les temps de fin d'année, le Brevet, les vacances, les visites-éclair au Formule 1 d'Y., les démarches éléphantesques pour trouver un logement, le déménagement qui s'en suit. Bientôt ces deux instants vivront côte à côte ou par transparence : ces évènements mineurs-anniversaires et le présent, quotidien, banal, celui qui me voit marcher le long des trottoirs, Ipod en main, presque tous les matins.


J'ai peut-être un peu peur du moment où tournera août, septembre, octobre. Les instants à An-1 seront les mêmes que ceux que je continuerai de vivre : plus de progression, de virages, de changement. Simplement les mêmes escalators, les mêmes chaussures, les mêmes démarches. D'ici là, peut-être, ce présent fictif encore en pointillés se dérobera sous mes pas. Je prendrai les devants : je ne prolongerai pas, passé août, mon contrat actuel, nous verrons bien où tout ça mène.

Journal des coïncidences volume trente-sept (au moins) : cette semaine fut celle des corps détruits, désassemblés, déstructurés, recomposés, entreposés, désarticulés, démantibulés, déboités depuis nulle part et projetés secs dans les pleins phares de l'actualité (la vraie ou la mienne). Raison pour laquelle je me suis laissé tendre ou tordre vers le chaos de Guyotat, hier et d'autres jours, raison pour laquelle j'avais besoin de m'y replonger.

1

Je commence mercredi sans âme L'odyssée barbare et titanesque de Daniel Sada. Commence par la phrase Les cadavres arrivèrent à trois heures de l'après-midi. et moi je m'endors avant la fin du chapitre. Les cadavres sont déjà arrivés, j'ai juste loupé leur entrée. Ce n'est pas un livre pour maintenant, je me dis, il est même trop lourd pour mes poignets qui plient progressivement sous le poids des pages.

2

L'annonce mercredi après le jingle radio habituel de la suspension d'une exposition : Our body, A corps ouvert. J'avais dit à H., une semaine plus tôt tout juste, il faudra, il faudra absolument y aller, plus que quelques semaines pour le faire mais il faudra. Ou pas. Les corps imprégnés polymérique seront séquestrés à l'envers et soustraits aux regards pervers du monde. Il y aura des scotches jaunes autour des membres et des scellés fondus contre les muscles. Les tissus éclatés ne me frôleront pas. Moi je devais y être, il fallait que je les frôle, aurait fallu, mais ça n'arrivera jamais et je ne frôlerai pas.

3

J'entends chanter Bright Eyes, le son crépite, les marches remontent sous mes semelles et les mêmes clodos s'articulent autour des emplacements comme chaque matin que je les chante. Derrière mes écouteurs, Conor Oberst chante : And I kissed a girl with a broken jaw that her father gave to her et moi je ne vois que la mâchoire pétée, pas la fille ni le père, je m'imagine X, narrateur anonyme de Coup de tête, la fin du récit, sa mâchoire pétée, son corps détruit des dizaines et des dizaines de fois, jamais la même destruction mais toujours le même corps foutu, je vois sa mâchoire pétée et comme l'empreinte d'une semelle par dessus, et la douleur que c'est peut-être de se laisser embrasser sur mâchoire enfoncée et maxillaires en miettes.

4

Lecture publique des mémorandums sur la torture, les journalistes aux premières loges applaudissent, projecteurs rivés sur le rictus de Bush-Cheney, qui lit chaque ligne de ces mémorandums avec salive et claquement de langue en percussion :

Privation de sommeil, 007. Vous avez indiqué que votre objectif quant à l'utilisation de cette technique consistait dans la réduction des capacités intellectuelles de l'individu, à cause de l'inconfort de la position d'une part et du manque de sommeil ensuite. Nous sommes persuadés, Agent Bauer, que cette technique le motivera à coopérer. Les effets d'une telle privation se dissipent généralement au bout d'une ou deux nuits de sommeil ininterrompu. Vous nous avez informé, Jason Bourne, que vos recherches ont prouvé que, en certaines occasions, quelques individus qui étaient déjà prédisposés à des problèmes psychologiques pouvaient expérimenter des réactions anormales à la suite de privation de sommeil. Même dans ces cas, cependant, l'individu est autorisé à dormir après diminution des effets secondaires. De plus, le personnel médical est formé pour réagir et intervenir dans le cas peu probable où l'un de ces effets pourrait subvenir. Vous nous avez informé oralement, Solid Snake, que vous n'utiliseriez pas cette technique plus de onze jours en tout et que vous ne le priveriez pas de sommeil plus de soixante-douze-heures d'affilée au cours desquels aucunes séquelles mentales ou physiques ne pouvaient subvenir. Évidemment, si ces informations venaient un jour à être diffusées à la presse ou au grand public, le gouvernement niera toute implication dans cette|

La foule s'élève et acclame le rictus illuminé sur scène, qui redemande le calme en gonflant mou son double-menton. De sa voix suave il dit : chapitre deux, waterboarding (panneaux applose soulevés, tournés, puis soustraits aux regards, ensuite le silence).

5

H. de retour de S. m'offre Tombeau pour cinq cent mille soldats. J'ouvre le livre au hasard, comme je fais toujours, et se détache alors une phrase aléatoire, comme il arrive toujours, qui s'isole du reste de la page :

- Touchez-moi, touchez-moi tous afin que ma mort ne soit pas solitaire. (L'imaginaire, P.211)

Sur fond de Frosti-live (même s'il faisait chaud ce jour là).

(faux croquis)

le train lentement s'écrase (fuse) le long des rails et le train s'arrête, il s'arrête, progressivement à peine, les corps pris au dedans lentement s'écoulent hors des portes ouvertes, c'est à dire celles qui sont de l'autre côté des fermées, c'est à dire celles qui nous font face (fermées), celles qui nous frôlent (fermées), celles qui restent closes malgré l'annonce du conducteur : terminus terminus tout le monde descend tout le monde descend gare à la fermeture, fermeture des portes, puis le long grésillement sonore qui annonce, justement, la fermeture, fermeture des dites portes

(faux croquis bis)

lui, il est déjà là derrière les portes closes, devant les portes ouvertes, entre les deux donc, puis enfermé à l'intérieur bientôt lorsque le son retentit et que les portes (les autres) se ferment, après l'annonce du conducteur, avant le signal sonore, l'autre, celui de l'ouverture des portes, les autres, celles qui se trouvent de notre côté, de notre côté c'est à dire la foule qui s'amoncelle, la foule c'est à dire moi, entre autres, pris en silence au cœur des corps immobiles, nous attendons, attendons que les portes s'ouvrent

(vrai croquis mais si peu)

lui, il apparaît derrière la vitre et il sourit, peut-être un peu, arrogance adolescente en travers de la tronche qu'il laisse fixée derrière la vitre, il ne sort pas, se laisse enfermer, le train n'ira pas plus loin, repartira dans l'autre sens, mais lui s'en fout, lui cheveux noirs et teint mat, lui veste bleu cobalt et baggy bas sur les hanches, marque du caleçon tatouée derrière, lui les mains dans les poches, lui ses yeux ouverts face à nous qui nous regardent fascinés, lui qui enfermé face à nous nous tient tête, lui qui nous fixe et tient long son regard dur, lui c'est le plus fort, capable de tenir la distance face à nous, les yeux serrés il les garde face à nous, les mains dans les poches il tient haut le regard qu'on s'échange et, nos yeux rivés sur lui, il assume sur lui quinze regards de plus que lui et il sourit, il ne s'évanouit pas – il existe